as temperaturas estão baixas.
saio de manhã a queixar-me do nevoeiro.
à noite, antes de dormir, vou buscar outro cobertor.
bebo chá, ou chocolate quente, o meu pai acende a lareira.
mas frio, só o sinto no meu coração, quando me lembro que ao contrário de mim há quem faça do passeio uma almofada, de um jornal um cobertor, da solidão uma profissão.
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